paraísos y otros delirios
pinturas y poemas
paraísos y otros delirios
yayo riquelme
Exposiciones
Y ojalá el camino de cada quien asome con sol mañana y descubra en la hojarasca, así como el pan de cada día, los benditos territorios alucinados de la poesía…
Datos personales
SUCEDE QUE COMO POETAS AMAMOS
LOS TRENES DESBOCADOS/ LA INCERTIDUMBRE/
COMO PECES ASUSTADOS/ ESTAMOS
ENCANDILADOS DE MAR/ COLECCIONAMOS
NAUFRAGIOS/ CARACOLES ROTOS/ EL NOMBRE
DE UN BARCO QUE YA NO SUEÑA CON NOSOTROS/
DEJAMOS HACE RATO LA MANSEDUMBRE/
EL TAM TAM DE LOS TAMBORES/
LA MEZQUINA IDOLATRÍA DE LAS PATRIAS/ Y
SIN EMBARGO/ NOS CUELGA LA INOCENCIA/
LA MEZQUINA IDOLATRÍA DE LAS PATRIAS/ Y
SIN EMBARGO/ NOS CUELGA LA INOCENCIA/
COMO MOCOS EN LA INFANCIA/
NOS MEAMOS PENSANDO LA MUERTE/
LA TUTEAMOS/ NO LE BAJAMOS EL MOÑO/
NOS DUELE MÁS EL OLVIDO/ ESTAMOS
EN CONTRA DEL FILO DE LAS HOSTIAS/
DE LAS GUADAÑAS IMPERCEPTIBLES/ O LAS OTRAS/
NO MENOS BRUTALES/ Y NOS PESA/
NOS MEAMOS PENSANDO LA MUERTE/
LA TUTEAMOS/ NO LE BAJAMOS EL MOÑO/
NOS DUELE MÁS EL OLVIDO/ ESTAMOS
EN CONTRA DEL FILO DE LAS HOSTIAS/
DE LAS GUADAÑAS IMPERCEPTIBLES/ O LAS OTRAS/
NO MENOS BRUTALES/ Y NOS PESA/
AUNQUE NO SE CREA/ NO MEARNOS DE LA
RISA/ MÁS SEGUIDO/
Y OJALÁ EN MEDIO DE LOS PUENTES/…
SUCEDE QUE COMO POETAS AMAMOS/ PERO
ESTAMOS/ INFINITAMENTE/
ESPANTADOS DE NOSOTROS MISMOS
RISA/ MÁS SEGUIDO/
Y OJALÁ EN MEDIO DE LOS PUENTES/…
SUCEDE QUE COMO POETAS AMAMOS/ PERO
ESTAMOS/ INFINITAMENTE/
ESPANTADOS DE NOSOTROS MISMOS
AGUÁNTEME EL ABREVAR EN AGUAS SUYAS/
SOBRE PASTOS SUYOS/
A MÍ A VECES SE ME HACE DIFÍCIL/ TAN DIFÍCIL
LA AURORA O EL LAMIDO/ EL CUARZO
QUE OTROS DISFRUTAN DE LA LUNA/
SE ME PEGA EN EL PELAJE EL AULLIDO
DE OTROS DESESPERADOS/ ALGO ASÍ
DE MAR ENTERNECIDO/ EL BARRITAR DE SOMBRAS
O RECUERDOS ELEFANTADOS/ UNA RAZÓN
POR DEMÁS/ EQUIVOCADA/ LO SÉ/ PERO NO SÉ
FÍJESE LA MALDITA CONTRADICCIÓN/ DE NO PODER
NI IRLE DE FRENTE/ NI EN CONTRA/ NI POR DETRÁS/
UNA SARTÉN SIN MANGO/ UNA FALTA DE
GATOS PARA SACAR CASTAÑAS DEL FUEGO/
UNA RAZÓN FALLIDA DE ALVÉOLOS/ UNA ASFIXIA/
LA YUXTAPOSICIÓN DEFORME DE UN GEN/
EL XY MASCULINAMENTE/ PASTANDO/
EN EL ROCÍO/ O EN EL JARDÍN/ SIN REMEDIO
DEL AYER.
ENTIENDO
ENTIENDO QUE LOS TRENES SE MUERAN / SOÑANDO CON PUENTES/
QUE EN LOS INVIERNOS DUELAN MÁS LOS NOMBRES IDOS/ LOS HÚMEROS/ LOS HUESOS TODOS/
QUE SE ACUCHILLE UNO EL ALMA/ CIERTOS DOMINGOS TRISTES/
O ALGÚN OCTUBRE / DE MALETAS CON LÁGRIMAS/
QUE ENVEJEZCAN LOS CUADROS/ SE DESPIDAN DE NOSOTROS CIERTOS ARTEFACTOS FIELES/
QUE VUELVAN LOS MUERTOS NUESTROS/ A BESARNOS LA MEMORIA/
ENTIENDO
AHÚYOME
AHÚYOME DE PIEDRA/ DE MUEBLE/ DE APARATO/ DE CEMENTO/
DE TORMENTO INMOVIL/
APARTADO ESTOY DEBAJO DE LA LUNA/ DE LOS REBAÑOS/
ME VINE A LOS BOSQUES MÍOS/ A ESTAR/ A DAR CONMIGO/
A QUITARME CON LOS DIENTES/ LA PIEL
DE MIS OTRAS LLUVIAS/ LA COSTRA ROÍDA/
LA MADERA ENTORPECIDA DE NAUFRAGIO/ LA
HÚMEDA SOLTERÍA DE MI LÁGRIMA/
AHÚYOME DE SANGRE/ DE BESTIA/ DE HUMO/ DE ESTACIÓN/
DE RAÍZ EQUIVOCADA/
ENVEJECIDO ESTOY EN LAS ESCALERAS/ LOS ESPEJOS/ LA PUPILA AJENA/
TRAGO MIS SALIVAS/ ENFERMO DE MÍ MISMO/ CON AFÁN
DE MORIR CONMIGO/ DE AUSENTARME/
DEJANDO UN RASTRO/ DE BABA
LOS BREVES DEDOS DEL AGUA SOBRE EL VIDRIO/ UN
LAMIDO APENITAS DE SOL/
AHÚYOME DE CELDA/ DE PATIO/ DE MUNDO / DE CIUDAD/
DE ESCAFANDRA URBANA/
ALEJADO DE MECANISMOS ACADÉMICOS/ DE DOMÉSTICOS USOS/
VENGO EN GRITAR/ MUDO POR LAS NOCHES/ ESTÚPIDAMENTE
SORDO/ UN BALIDO MUERTO DE BORREGO MUERTO/
COMO UNA ESTRELLA/ A FAVOR DE LOS EQUINOCCIOS/ LA
RENOVACIÓN DE LOS INVIERNOS/ NO DE LOS MUERTOS/
APILADOS EN PUTAMUERTE/
AHÚYOME DE MI/ DE RESPIRAR/ DE LATIR/ DE OCUPAR
UN ESPACIO APROVECHABLE/
ENMUERTADO/ OSCURECIDO/ ACOBARDADO/ BRUTAMENTE
HUMANO/ USANDO UN SOLO LADO DE LAS SÁBANAS/
ENTRISTECIDO/ RADICALMENTE SOLO/ CATEGÓRICAMENTE
ENSOMBRECIDO/ MALMUERTO/ MALVIVO
PALPITANDO SUBLIME Y VITAL/ COMO UN DEMENTE
MAL PARIDO PARA LA COSTUMBRE
TAL VEZ, DESPUÉS DE TODO/ LA LÁGRIMA DE OTROS
SE OCUPE DE NOSOTROS/
…Y PARA QUÉ?
PUESTOS A ESTAR/ ATÓMICA/
CELULARMENTE INMISCUIDOS EN VIVIR/
DISPUESTOS POR ESENCIA Y GENÉTICA/ A LA DUDA/
ARROJADOS FUERA DE NOSOTROS/
AL CÍVICO DEBER DE VESTIRSE Y ANDAR Y AMAR/
DE EMPUÑARNOS/
MATEMÁTICAMENTE ERRÓNEOS/
DE IRNOS DE BESTIAS/ DERROTÁNDONOS/
IGUALADOS DE DOLOR/
DE RISA Y DE MUERTE/ LOS TODOS/ LOS UNOS/
CON Y SIN EMBARGO/
MULTITUDINARIAMENTE SOLOS
TORMENTAS
EL OFICIO DE LOS SOLOS
LA NOCHE EMPUÑA Y CALIBRA/
EL APRENDIDO OFICIO DE LOS SOLOS/ SUS LASTIMADURAS/
LA RAZÓN DE LOS OLVIDOS/ LA PUERTA TORPE DE LAS RABIAS/
LA VESTIMENTA DORMIDA COMO PERRO A LOS PIES DEL DÍA/
EL DÍA DELATADO EN LOS SUBURBIOS/
POR PERROS EMPLUMADOS/ O UNIFORMADOS
LA CIUDAD QUE BOSTEZA CON PROPIOS PERROS
LOS INSOMNES DALTÓNICOS/ LOS IMPERTURBABLES/
HASTA LOS ETCETERAS/
LOS GUIÑOS TUERTOS/ EL TRÁFICO
IMPÚDICO/ INDOLENTE/ HIPERSONORIZADO/ AMBULANCIADO
LA HUÉRFANA PIEL DE FELINOS DOBLEGADOS/
LA PUTA JORNADA LABORAL/ EL SALARIO/ EL GRANITO DE MEZQUINDAD/
QUE DIOS NO VE O NO QUIERE VER/ EN EL METRO/ LAS MICROS/ EN HOSPITALES/
EN LA ORFANDAD TERRIBLE/ DE NO VERNOS LAS PENURIAS
COMO SOBREVIVIENTES QUE SOMOS/ APENAS DE LA VIDA…
AFUERA/
UN RÍO DE CRUCIFIJOS/ EL PARAÍSO PAVIMENTADO
LA ONDULACIÓN/ ATÓNITA Y OCEÁNICA DE PARAGUAS/
EL MIEDO A LAS LLUVIAS/
DESFILE DE ATERIDOS CARDUMENES/ HÚMEDOS HUMANOS
COMO EN GUERRA GUARECIDOS/
DE VUELTA AL ÚTERO DE LOS SUBTERRÁNEOS/
OTRA VEZ/ MORDIDOS POR LAS SOMBRAS/ DE LAS GALERÍAS/LOS BULEVARES
OTRA VEZ/ SALPICADOS POR LOS TERRIBLES ÁCIDOS/ APOCALÍPTICOS
DE LOS SÁLVESE QUIÉN PUEDA/ LOS ALELUYA/
LOS DIOS ESTÁ CONMIGO/ LOS MENOS ECLESIÁSTICOS:
DIOS ES MI COPILOTO/ LOS FE, HERMANO!/ LA INEQUÍVOCA
SEÑAL DE LA CRUZ/ LA ECUACIÓN INFALIBLE
CULPA_____= PERDÓN
REMORDIMIENTO
EL PERDÓN SE VENDE COMO CRACK/ EN PÚLPITOS DISTINTOS/
Y SEGÚN EL PÚLPITO SE REDIME O SE CONDENA/
Y POR REDIMIR/ SE AVECINA EL ALMA CON SU UNO/
NUBE + NUBE/ SE ATARDECE TODO LO QUE CABE EN EL FRAGMENTO/
BAJO LA LÍNEA ECUATORIAL/ O EL TRÓPICO DE CAPRICORNIO/
EL CIELO RESPIRA UN PULMÓN SUREÑO/ Y MÁS ALLÁ NO SÉ/
SE JUNTA EL HAMBRE CON SU GANA/
LA MUGRE CON SU UÑA/ LA LUNA CON SU AULLIDO/ LAS MIGAS
CON SUS PÁJAROS/ LOS RELOJES CON SU INSOMNIO/
Y EL MAR ECUÁNIME/ GRITA BARCOS/
SACA PAÑUELOS/ Y SIEMPRE/ SIEMPRE/ DICE ADIÓS
COMO LA NOCHE/ COMO LA EMBESTIDA DE LO ÚLTIMO/
LO ÚLTIMO DE AIRE RESPIRADO/
LA RANURA DE LOS PÁRPADOS/
ASUSTADOS/ O ATÓNITOS DE LUZ/ INCRÉDULOS/
LOS POBRECITOS!
paisaje rabioso
CATAS PARA EL DESPUÉS (4)
EL VIENTO MECERÁ EL LETRERO OLVIDADO DE UNA ESTACIÓN OLVIDADA/
UN CUERVO VACÍO BEBERÁ SIN SED DE LOS CHARCOS POBRES
QUE EL VERANO SE OLVIDÓ DE ABANDONAR/
SOBRE LOS PASTOS POBLADOS DE HORMIGAS MANSAS
ANDARÁN BARCOS INVISIBLES TRAYENDO NOMBRES DE AYER/
LABIOS CIEGOS BUSCARÁN BESOS QUE YA NO ESTÁN TAN SÓLO EXTRAVIADOS EN LA ALFOMBRA/
SOLAMENTE YA NO ESTÁN/
HABRÁ MUERTO HACE TIEMPO EN SU LEY EL RELOJ TUERTO DE LA IGLESIA
QUE MIRARON CON CULPA LOS BORRACHOS DEL PUEBLO CAMINO A CASA/
SORDO ANDARÁ EL ECO DE UNA FIESTA EN PLENO CAMPO
EL RUIDO MESTIZO DE LAS SOMBRAS Y LOS FUEGOS/
REBOTARÁ UNA RISA HEMBRA EN LAS PAREDES DE LA NOCHE
CON LA NOSTALGIA DE SU HONDURA/
EN CARRETA TIRADA POR BUEYES VOLVERÁ LENTO EL DÍA/
DESPERTARÁ EL SOSIEGO DE LOS VERDES CON SUS BOSQUES/
Y A LA HORA EN QUE SALEN DEL LICEO
LAS PÚBERES ENCANTADORAS DE PANFILOS PÚBERES/
DE LOS COLEGIOS DONDE AÚN SE ENSEÑA LA MANSEDUMBRE
CON EL EJEMPLO DESPIADADO DE LOS SOLDADOS…/
A ESA HORA
EL CRÁNEO TRISTE DE ALGO QUE ALGUNA VEZ FUI
BAJOS KILOS DE TIERRA TRISTE SOÑARÁ/
QUE PERDURAN LOS AMIGOS DE LA INFANCIA EN UN PUEBLITO QUE NO FUE/
Y QUE AÚN SIGO EMBELESADO POR LA CHICA QUE VIVE DOS PATIOS MÁS ALLÁ DEL CERCO/
AL LADITO DE LA QUINTA DONDE MI VIEJO NO ME ENSEÑÓ
A SEMBRAR LAS LECHUGAS TIERNAS QUE DICHOSO CAMBIARÍA/
POR LAS FLORES QUE ALGUNA DESPISTADA NO DEJA DE TRAER
LOS PRIMEROS DE NOVIEMBRE/
COMO SI YO ALGUNA VEZ HUBIERA CREÍDO EN LOS SANTOS/
QUE LOS CHANCHOS VOLARÁN/
O QUE PODRÍA PERDONAR LA AUSENCIA TUYA/
Y EL RÍO DE SANGRE QUE NOS DEJARON
LOS MILICOS EN EL ALMA.
mujer soñando (con suicidas y demases)
abril 2015
CATAS PARA EL DESPUÉS (2)
MI NIETA SOÑARÁ CON CARACOLES
Y NO ME PERDONARÁ (por un rato)
LA TORPEZA DE NO ESTAR
SE MECERÁN LOS COLUMPIOS
BOCA ABAJO MIRANDO LOS PASTOS
BOCA ARRIBA INVENTANDO EL CIELO
UN PÁJARO DE NOMBRE INDÍGENA
PASARÁ OCUPADO DE SUS COSAS
LOS CILANTROS ESTARÁN MADUROS
EN EL HUERTO DE MIS HIJOS
LLEGARÁ TARDE (como siempre)
UNA CARTA CON NOSTALGIA DE OCÉANOS
PERO LLEGARÁ!
SERÁ UN TIEMPO CON OTROS CIRCOS
JURO QUE VOLVERÁN LOS TRENES!
YA NO HABRÁ
ASTRONÁUTAS VOMITANDO ESTRELLAS
A CAMBIO DE VOLVERSE PEATONES EN CIUDADES IMPOSIBLES
DE ALGÚN MODO
ESTAREMOS VIVOS LOS MUERTOS
(por un rato y como siempre)
Y AUNQUE NO VOLVAMOS
EN LOS PATIOS SÍ VOLVERÁ
UNA MESA AL SOL
LA LUNA TODA ALUMBRANDO
UN TIEMPO DE GROSELLAS NUEVAS
piscis (mural)
detalle
carta para el después (3)
UN VIENTO TIBIO JUGARÁ SOBRE LOS PASTOS
Y ENTREMEDIO DEL PELO DE UN MONTÓN DE NIÑOS
UNA OSCURA CÉLULA MÍA
SEGUIRÁ ESTANDO SIN ESTAR…
SERÁN LOS HIJOS DE MIS HIJA.
EL SOL SE ENTROMETERÁ COMO SIEMPRE
EN LOS PATIOS Y EN ALGUNA CIUDAD DE ESTE MUNDO
ALGÚN HIJO DE MI NO MI HIJO
LLEVARÁ LA MARCA DEL AMOR QUE NOS TUVIMOS
SIN NECESIDAD DE LA SANGRE Y DE LOS NOMBRES
Y TAMBIÉN ESTARÉ
SI ESTAR/PERO ESTANDO
quincho
propiedad de Juan Bennett
ENCENDÍ LOS FÓSFOROS EN MEDIO DE LA LLUVIA
APOSTANDO A LAS ESTAMPIDAS,
LUEGO ESTACIONÉ MIS ANSIAS
COMO SI FUERAN TRENES ADORMECIDOS,
EL PÁRPADO CIEGO DE PECES ENCANDILADOS…
SEMBRÉ MIS VÉRTIGOS EN LOS PATIOS
Y ME ENCONTRÉ CON EL LAMIDO DE LOS MUERTOS
BAJO EL ÁRBOL DONDE DUERMEN PERROS MÍOS.
MI INFANCIA HINCHÓ SUS VELAS
Y QUEMÓ LOS PUERTOS POR VOLVER A VERME
Y A BUENA HORA
VINO POR MÍ EL OLVIDO DEL NOMBRE TUYO
(PERO NO DE TI)
Y EMPECÉ POR PERDER MI SOMBRA
SU SOMBRERO DE LUNA
MI NOMBRE Y OTRAS TANTAS COSAS MÍAS
LOS BARCOS MUDOS
LOS JUGUETES ROTOS LAS HORAS ROTAS
LOS HIJOS ROTOS LOS ABRAZOS ROTOS
ME QUEDÉ
ALGO ASÍ COMO PÁJARO ENTUMECIDO
UN VEHÍCULO INMÓVIL UNA PIEDRA
UNA RAÍZ EQUIVOCADA
EL FRAGMENTO QUE DUELE
EL PEDAZO DE UNO SIN UNO
LA PIEZA LASTIMADA DE UN RELOJ
QUE SIN EMBARGO
ANDA Y MASTICA
MATRIZ
Notas Necropoéticas
Se comunica el sensible estremecimiento de una lágrima atravesando como un río tartamudo la geografía de tu adiós.
Con hondo dolor participan tu partida, mi tristeza y su lágrima, la risa olvidada, el motor anfibio que me anduvo junto a ti, la convicción de los días y sus ganas de andar.
A 6 años de tu partida mi corazón agradece las expresiones de afecto recibidas. Se participa tu ausencia en los rincones y te aullamos dolientes mi tristeza y yo.
cartas de amor
CARTA DE AMOR SIN NÚMERO
POR PURO QUERERTE INCEDIARÍA
CATEDRALES Y COLEGIOS
AMANECERÍA CON LOS PÁRPADOS ABIERTOS
PARA VER TODOS LOS PÁJAROS POSIBLES DE VER VOLAR
Y CONTARTE DE ELLOS APENAS DESPIERTES
TE OCULTARÍA DEL MUNDO DE LOS AVIONES
QUE SON BICHOS FEOS
Y NO DEJAN LUGAR PARA DECIR ADIOS
COMO LOS BARCOS Y LOS TRENES
NI SACAR PAÑUELOS Y LLORAR
A MOCO TENDIDO COMO CORRESPONDE
POR PURO QUERERTE HASTA ME DARÍAN GANAS
DE VOLVER A NACERME
Y SER MENOS HUMANO Y MÁS GATO O PERRO TAL VEZ
PERO MEJOR
PARA TI Y PARA MÍ
Y LAMER DE LOS CHARCOS Y LA LUNA
Y FESTEJARTE LOS DOMINGOS
LOS JUEVES LOS IMPARES O LOS CUANDO SEA
PARA QUE NUNCA DE LOS NUNCA
TE DUELA EL MUNDO MÁS DE LO DEBIDO
POR PURO QUERERTE RESUCITARÍA ALGÚN AYER CON SOL
Y GUARDARÍA MIS DEMONIOS PARA CIERTOS LUNES
TRISTES COMO UN PAN
VENDERÍA MIS NOSTALGIAS Y LA LLAVE DE MI CASA
LE DIRÍA CHAO A LOS VECINOS Y RELOJES
Y AULLARÍA FELIZ COMO UN LOCO
ENVEJECIENDO EN EL PATIO DE TUS DÍAS
PURO QUERIÉNDOTE.
camino a bories (2008)
propiedad de Macarena
SEXTA CARTA DE AMOR
Solía amar los incendios… (y todavía)
el aguacero de la tarde sobre el mar… y el mar… (y todavía)
como un cachorro bendecido en los charcos lamer el sol
inflar el pulmón hasta el silbido asmático de mí
amar el quejido de la lluvia sobre los techos en invierno
y al viento ladrando su lobedad con colmillos en las puertas
/de mi barrio…
y solía amar mi barrio… (y todavía)
estarme en las esquinas y saludarme con vecinos
saberme la hora del pan
y los minutos que le quedaban a la hora para la hora contigo
(solía amar el día su multiplicación su paisaje
estacionarme en mitad de cualquier abismo… y saltar…
sabiéndote)
Solía amar la nostalgia que los trenes tienen de los pastos… (y todavía)
el cuchillo de la noche que iguala soledades
las madrugadas de etílicos bastardos lindos… (y todavía)
amar la palabra y los océanos con su acento
la peregrina intuición de las lealtades
la orfandad tan huérfana de respirar sin ti… (y todavía)
y dejarme andar tan urbano como un quiltro por las calles
teniendo el derecho y el deber de aullarme…
y aullarte… todavía.
octubres amarillos
aversos económicos
REGALO CAMADA DE DEMONIOS MANSOS.
CAMBIO 6 INVIERNOS POR OTRO ABRIL CONTIGO.
COMPRO SILENCIOS
ADULTO CASI MAYOR, JOVIAL Y TACITURNO BUSCA ENCONTRAR EL MAR
COMPARTO HABITACIÓN CON SEÑORITAS DE MALA REPUTACIÓN, PERO BUENA MORAL
SE COMUNICA CORTE DE SOL, A PARTIR DE LA NOCHE
EN CASO DE TEMBLOR, INCENDIO O TORNADO…PIENSA EN MÍ
BUSCO PERSONA SERIA PARA ABURRIRME.
CUIDO TRENES ENFERMOS
SE COLECCIONAN AGUACEROS, COLUMPIOS Y SILBIDOS
URGENTE NECESITO UBICAR A DUEÑO DE UNICORNIO
POR URGENCIA VENDO PENAS USADAS
SE HACEN ZURCIDOS SEMIINVISI
VENDO SOLEDADES. DESCUENTOS A FAREROS.
SE NECESITA SEÑORITA PARA AHUYENTAR DOMINGOS.
PERMUTO 3 LUNES X UN VIERNES.
SE REPARAN ABECEDARIOS
POR TRASLADO, VENDO NOSTALGIAS. UNICO DUEÑO.
otros a VERSOS ECONOMICOS
ARRIENDO ESCAFANDRAS CON VISTA AL MAR.
SE OFRECEN BESOS A SIRENAS CON CERTIFICADO DE ADN LEGALIZADO.
SE OFRECE SHERPAS JUBILADO PARA GUIAR A WEONES PERDIDOS.
BUSCO TRABAJO DE CULPABLE. COBRO CARO. (ME CULPO DE ESO)
REGALO INSOMNIOS. LOS FANTASMAS SE VENDEN POR SEPARADO.
SI BUSCA DEMONIOS REVISE ANUNCIOS ANTERIORES.
COLECCIONO ARCOIRIS Y FUGACIDADES VARIAS.
NECESITO ALQUILAR TERRENO LEJOS DE TI.
BUSCO CIRCOS Y COLUMPIOS PARA HACER REGRESIONES A LA INFANCIA.
SE NECESITA ENCONTRAR PAYASOS QUE NO DEN PENA.
HAGO DE TODO, MENOS LLORAR EN VELORIOS AJENOS.
ME OFREZCO PARA AZUCARAR TUS LÁGRIMAS. (PERO NO ABUSES).
VENDO SITIOS EN MI CORAZON. ULTIMOS LOTEOS.
PRIMERA CARTA DE AMOR
SERÁ DEBER CONTARTE CADA AGUACERO QUE ATRAVIESA MIS VENTANAS
PONER MIS OJOS A TU DISPOSICION PARA QUE OLFATEEN EN TU AUSENCIA
EL GUSTO BREVE DE JUNTARSE CON UN BOSQUE BREVE
UN PATIO BREVE
ESA COSA POCA RESUELTA EN SU POQUITA NADA
QUE PARA MÍ HACE INCENDIO COMO IR POR AHÍ MATANDO HORMIGAS
A MANSALVA Y POR QUÉ
SERÁ DEBER CONFESARTE LAS PARTES OSCURAS E INCIERTAS
HACER QUE NADA HA PASADO CUANDO TODO SE HA PERDIDO
CUANDO PERDI TUS OJOS PARA SIEMPRE
Y EN TODAS PARTES CREI VERLOS PERO NO
SERA DEBER CONTARTE QUE AUN TE EXTRAÑO
QUE JUNTO DIAS Y LOS ESCONDO BAJO LA ALFOMBRA
SERA DEBER CONTARTE QUE NO LOGRO REPARARME
QUE ANDO A MEDIAS INDECISO
DE VIVIRME O MORIRME
Y QUE DE TANTO EN TANTO REBUZNO Y AULLO Y OTRAS VECES
VOY Y ME ENCUENTRO Y DE PORFIADO
RESPIRO Y VIVO
Y CASI NO ME ACUERDO DE TI.
a fco de la puente
a fco de la puente
Creo que sólo unos pocos amigos saben la historia de este
cuadro y tal vez con suerte la saben bien o completamente bien.
Para empezar hay que decir que el “artefacto” en sí, la
ventana o lo que pareciera ser una ventana, era un botiquín (de esos que
colgaba en los baños antiguamente) que se encontraba abandonado sobre un
basurero a la salida de un policlínico de Punta Arenas. Bien pintadito él,
amarillo casi pato, intacto en su madera y su vidrio…pero abandonado. Quiso el
destino mío que lo encontrara antes que el camión de la basura. No dudé y lo
recogí. Aunque parezca locura, muchos objetos están tan vivos como las plantas
o los cachorros asustados, pero no hacen tantos alharacos…bueno, este era un
cachorro enmudecido que se quiso venir conmigo.
Desde ese momento supe que tenía que tener una luz que lo
iluminara por dentro (esta idea venía de una intervención de Jaime Álvarez
sobre otro cuadro). Se quedó intacto en mi casa cierto rato. No mucho. De cuando
en cuando iba yo a hablar con él, como se conversa con las plantas (otra vez
las plantas), pero todavía no sabía qué iba a pintar… ya se iba a dar. Y se dio.
En una sala de espera, hojeando de aburrido una revista
de farándulas, me encuentro con un artículo sobre la muerte del pintor Francisco
de la Puente (increíble que sólo la muerte reivindica la ignorancia sobre muchos
artistas).
A grandes rasgos decía que Francisco a raíz de una caída
que días anteriores le había fracturado la nariz, durante la noche habría
sufrido un ahogo mientras dormía y que eso le provocó un paro
cardiorespiratorio que lo dejó irse plácidamente –como un abuelo prematuro – (esto
es de mi cosecha), ya que no se manifestaban rictus de dolor es su cara. (su
bien morir)
Continuaba el artículo que de todo esto se dieron cuenta,
cuando su mejor amigo lo fue a buscar cerca del mediodía siguiente, para ir a
almorzar a la casa de la ex señora de Francisco, como solían hacerlo de tanto
en tanto y donde lo esperaban de hace un rato.
Se comentaba también, que la noche anterior, con un
fuerte viento soplando, habían hablado Francisco y ex señora (no sé el nombre),
precisamente para concertarse sobre el almuerzo y él amorosamente le había advertido del
viento, de que cerrara puertas y ventanas y se arropara bien. (su
buen amar)
Contaba también la nota, que Francisco era gente de
barrio, de mucho andar por la calle, saludando a sus vecinos, que si no andaba
de preferencia en su bicicleta lo hacía en un escarabajo del año de la pera, y
vivía en su casa- taller rodeado del arte que le gustaba de otros y del propio (su buen vivir). Que era un flaco
desgarbado y barbón, muy amigo de sus amigos, bonachón y bueno pa´la risa. (su
buen ser)
Para hacer lo que quería hacer con sus cuadros, no dudó
en aprender a coser y tejer, juntaba pedazos de maderas, hilos, retazos de algos
y de etcéteras. (su vocación de hacer)
El reportaje se acompañaba de algunas fotos de su casa
con sus obras colgadas o reposando en los rincones: mucha madera , lana y telas
en ellas, no eran cuadros tradicionales de oleos o acrílicos (aunque también se
los veía). Pero en muchas de todas esas obras, había una idea repetida, tratada
de distinta y original forma: un mundo-planeta-manzana lleno de casas y
edificios apretujados (idea que también me ha perseguido antes de saber de él)
Qué más decir??? Ví el artículo sobre Francisco de la
Puente y supe que tenía que hacerle un homenaje y la ventana-botiquín estuvo de
a cuerdo. Y se lee de 2 maneras: sin luz (como si fuera de día) y con luz (en
la luminosidad del planeta en la noche).
Salud por siempre por Francisco de la Puente. Hubiera
sido todo un gusto conocerlo!
niña negra
osvaldo guaysamin
Niña negra de Guayasamin (interpretaciones personales):
La línea amarilla que Osvaldo Guayasamín traza sobre el negro/azul es de una dulzura curva y continua como si no hubiera levantado el crayón…y esa línea tenue del amarillo sobre el negro es la poesía de la ingenua perfección, un pedir perdón a la modelo, a la naturaleza que la ha hecho, a la carne tibia que la ampara y la hace, pero sin embrago no la protege de la tristeza que inunda de un celeste que casi se derrama desde sus ojos… pese a eso, como esperanza o como condena de una nueva tristeza, el rojo animal, espontáneo de sus labios, promete un futuro que se fuga y se queda del y en el cuadro, que hace converger el aire de la mirada en su punto como un ombligo nuevo, la distorsión necesaria e impalpable para aprender a mirar lo que se mira… más allá, detrás de ella como otro cuadro de fondo sobre una pared ficticia o real -como la línea suspendida que podría definir el espacio entre suelo y pared, horizontalidad y verticalidad- un amarillo esfumado sobre algunos rojos y azules, un cuadro que no vine a lugar, ajeno... pero sí, que está… hasta podría uno imaginarse que corresponde a un pasado que empieza a perder las formas, pero un pasado que es la historia que nos comunica, nos trasvasija y nos explica de algún modo como raza, como gente y que expone la tristeza atávica de esa mirada bajo los párpados gruesos que arrastran un peso infinitamente mayor al que debiera corresponderle por edad en un mundo ideal y no definido por las circunstancias atroces que afrontan millones de niños de las razas que sean.
Lo mismo se corresponde en la línea ensanchada de las uñas de pies y manos (que además define la obrería: el trabajo sacrificado de obrera), de la nariz netamente negra y nuestra, el ancho respirar heredado de la selva, pronta a olfatear el peligro, la amenaza que nos prive de libertad y de vida, si no es lo mismo.
Luego, Osvaldo Guayasamin hace unos claros-oscuros que definen una luz a la izquierda (que no se ve) que resalta las prominencias naturales de la modelo (qué ganas de ponerle un nombre!): nariz, pechos y vientre, además del costado izquierdo aludido.
Ahora, por qué tiene trenza? Ha sido peinada para apaciguar la rebeldía natural y ensortijada del pelo africano? Es signo de domesticación, doblegación, alguna de todas las formas que tiene la esclavitud?
Los dedos de los pies están resueltos absolutamente hermosos y sencillos, superando la línea de Matisse, redondamente claros y tiernos y las uñas las pinta de un color violeta o celeste/oscuro según las versiones del original (que algún día quisiera ver).
poemas debidos 2
Bebí tu respiración con la sed
de los náufragos, como un Icaro sin memoria abracé tu sol y en tu fuego fui
quien era y quien soy. No quemé mis alas esta vez, pero de quererte te he
querido con mi amor de tren, algo de barco encendido, de lluvia esparcida, de
los pastos cuando juegan bajo la noche y su luna, con mi todo de niño despierto
te he querido…y quiero tu risa, tus alas y tu boca, quiero tu dedos enredados
en mi pelo y quiero tu pelo… quiero que vuelvas a alumbrar mis sombras como
ayer, cuando volví de mí para mí y para ti… quiero volver a mirar tus ojos
mirándome mirarte y sólo mirarte y volver a amanecer otra vez con la misma sed…
en tu misma isla, con la suma de todos mis naufragios y como cada día…
esperando que haya sol y que hayas tú.
si fuera
Si fuera por el sol
o este mismo día de párpados caídos
o por la muchedumbre de pájaros
que se estacionan
brevemente en estos patios
cuando los aviones pasan sin asco ni decoro
sin agitar las alas
si fuera por morirse este rato
boqueando como peces de espalda a la luz
como toros ensangrentados en el bullicio
o perros sin culpa colgados
de un árbol también sin culpa
si fuera por quedarse fuera
pidiendo asilo en los baldíos
en sótanos oscuros donde se extravían
artefactos y sollozos
si fuera por esta noche sin ladridos
ni mordiscos
sin postales ni estampillas
ni “desde aquí extrañándote”
sin nombrar los deterioros
los enseres que se pierden en mudanzas
hoteles… calabozos…entre sábanas
si fuera por partir no más
y sin más
colgar la lágrima
doblar el alma en su estatura
el corazón en un perchero
tomar tu foto de cuando eras niña
abrir la puerta…
cerrar la puerta
cerca del solsticio
Vendrá por ti el solsticio?
Marginará la aurora el aullido de las sombras?
Faltará el pan otra vez donde siempre falta?
He nadado tanto tiempo en la nada!
(Vendrán a buscarme los jaguares y tendré
/ vacías las manos y el deseo)
Con qué cara llegaré a juntarme con los idos?
Tendré que buscar un boleto de reventa
para entrar a ver el circo del olvido
/ y no quedarme?
Buscaré colillas de cigarro en la alfombra
/de kermeses tristes?
Estará bajo el refrigerador el juguete
/ donde se extravió mi infancia?
Podrá venir mi hija a buscar por mí?
/ y bastará?
Cuántos años habrán de ser para curarme
/ de mi egoísta Hiroshima?
Tengo que alfileretear todas las lunas y sus inviernos
para demostrar que no te he olvidado?
/hace falta acaso?
Cuántas veces nos pedirá la vida lastimarnos?
Y luego ponerse el calcetín, el día, la ciudad
el tráfico impúdico de la lágrima y sus años?
(y más aún, luego pedir perdón)
Cuánta sangre basta sobre el cuadrilátero?
La vejez amontona los naipes con equidad?
(el puro orgullo nos dejará morir sin vernos)
Junta el aire…el aire todo
/ los vidrios rotos?
Puede la respiración del mundo empezar de nuevo?
Parar su aliento sobre un carbono?
Helar un insecto sobre una hierba y dejarlo ahí
/ perplejo en su vacío?
Y luego disparar un átomo sobre otro átomo
(con la dulzura de la vida)
Y echar a andar otra vez la peripecia de los equinoccios
sin pronóstico de regresos?
Y volver la cabeza sobre el hombro
y no verse ni la sombra
/ ni los pastos hundidos?
la fábula del ocio
los amantes,los amados, los amando
la pupila en la maquinaria
Conversaciones con Alberto
1
Seguimos en la nada Alberto
nadando en piscinas rotas como peces ciegos
se habla de nosotros allá?
se conversa entre muertos como entre vivos?
se oye respirar este mundo en ese otro mundo?
seguimos en todo Alberto
volando en el aire lleno como volantines parchados
se juega entre niños allá?
se anda uno con su sombra?
se palpa entre las sábanas la soledad en esa otra soledad?
seguimos en desiertos Alberto
sedientos de un líquido insonoro como alacranes
/heridos por nosotros mismos
hay columpios amarillos allá?
se huele el mar y duele el olvido allá
como duele acá el olvido?
seguimos urdiendo nuevos territorios Alberto
umbilicales caminos sin regreso como huérfanos extraviados
se reciben postales nuestras allá?
tienen nombre los domingos? y color?
queda tiritando el humo de los inviernos en el aire en ese otro aire?
……………………………………………………………………………………………….
Aquí, hace rato extraño el estampido de los truenos, el azul movimientos de las aguas, el verde es un océano insonoro y distinto…los días tienen un sabor a tierra y sobre las casas se recuesta la noche cuando quiere y los tilos y los notros duermen boca arriba, por eso en los otoños no deja de llover. A veces llora el cielo también en los eneros, pero esa es pena de gente no de árbol. Hay un teléfono que a veces suena a carcajadas…son los vivos nuestros que de tanto en tanto, les da por llamarnos.
…………………………………………………………………………………………………….
seguimos persiguiéndonos Alberto
lastimando sueños ajenos como minúsculos
/malparidos dictadores
se junta uno allá con los cachorros perdidos?
se coleccionan entrañables objetos?
hay faros que alumbran la noche en esa otra noche?
seguimos amaneciendo con esperanza Alberto
levantando andamios en cementerios de lágrimas
/como obstinados guerreros
hay aguaceros tibios allá?
se puede uno hundir y escuchar el universo
crujiendo en el mar en ese otro mar?
seguimos sembrando hijos Alberto
entre los pastos como corderos nuevos
se puede llevar un tren allá para no olvidarlos?
te hablas con césar vallejo o con jorge teillier
de hígado a hígado en los bares de allá?
……………………………………………………………………………
He hablado a calzón quitado con varios de los varios…no vas a creer!, pero todos seguimos enfermos de nostalgia. La muerte nos seca muchas cosas: lágrimas, certezas, aullidos, hasta ladrar se nos olvida y es costumbre acostumbrarse a la nada, pero no sé cómo…siempre la nostalgia se acurruca, se ovilla, se acachorra y no deja de estar ni cuando vivos ni cuando muertos y asalta impensada en mitad de nuestras selvas
…………………………………………………………………………………………………….
Seguimos en la nada Alberto
nadando en piscinas rotas como peces ciegos
se habla de nosotros allá?
se conversa entre muertos como entre vivos?
se oye respirar este mundo en ese otro mundo?
seguimos en todo Alberto
volando en el aire lleno como volantines parchados
se juega entre niños allá?
se anda uno con su sombra?
se palpa entre las sábanas la soledad en esa otra soledad?
seguimos en desiertos Alberto
sedientos de un líquido insonoro como alacranes
/heridos por nosotros mismos
hay columpios amarillos allá?
se huele el mar y duele el olvido allá
como duele acá el olvido?
seguimos urdiendo nuevos territorios Alberto
umbilicales caminos sin regreso como huérfanos extraviados
se reciben postales nuestras allá?
tienen nombre los domingos? y color?
queda tiritando el humo de los inviernos en el aire en ese otro aire?
……………………………………………………………………………………………….
Aquí, hace rato extraño el estampido de los truenos, el azul movimientos de las aguas, el verde es un océano insonoro y distinto…los días tienen un sabor a tierra y sobre las casas se recuesta la noche cuando quiere y los tilos y los notros duermen boca arriba, por eso en los otoños no deja de llover. A veces llora el cielo también en los eneros, pero esa es pena de gente no de árbol. Hay un teléfono que a veces suena a carcajadas…son los vivos nuestros que de tanto en tanto, les da por llamarnos.
…………………………………………………………………………………………………….
seguimos persiguiéndonos Alberto
lastimando sueños ajenos como minúsculos
/malparidos dictadores
se junta uno allá con los cachorros perdidos?
se coleccionan entrañables objetos?
hay faros que alumbran la noche en esa otra noche?
seguimos amaneciendo con esperanza Alberto
levantando andamios en cementerios de lágrimas
/como obstinados guerreros
hay aguaceros tibios allá?
se puede uno hundir y escuchar el universo
crujiendo en el mar en ese otro mar?
seguimos sembrando hijos Alberto
entre los pastos como corderos nuevos
se puede llevar un tren allá para no olvidarlos?
te hablas con césar vallejo o con jorge teillier
de hígado a hígado en los bares de allá?
……………………………………………………………………………
He hablado a calzón quitado con varios de los varios…no vas a creer!, pero todos seguimos enfermos de nostalgia. La muerte nos seca muchas cosas: lágrimas, certezas, aullidos, hasta ladrar se nos olvida y es costumbre acostumbrarse a la nada, pero no sé cómo…siempre la nostalgia se acurruca, se ovilla, se acachorra y no deja de estar ni cuando vivos ni cuando muertos y asalta impensada en mitad de nuestras selvas
…………………………………………………………………………………………………….
conversaciones con Alberto
Alberto te confieso
que aún me asusta la vida más que la muerte
y los vivos y su traición
más que los muertos y su ausencia.
Ando de ciudad en ciudad cuadriculando
la distancia de aquí al olvido
busco el árbol donde quedarme de huesos
y memoria haciendo como que hago
el oficio de los vivos
……………………………………………………………………
Y hablando de memoria te cuento que del recuerdo la otra noche me llegó una carta tuya con fecha antigua, te acordabas en ella de la ciudad inundada en el diluvio y los aguaceros atenuados entre los charcos y los barros que no impidieron ver aquella película de Gauguin y sus amarillos furiosos , de Van Gogh y su media oreja sepultada… y vengo acordarme, por propia cuenta de los poemas leídos, de tu voz y nuestro querer hermano y de los perros nuestros, la Lucrecia y el Chester, lejos más amables y amorosos que los humanos conocidos.
……………………………………………………………………………….
Anoche soñé con trenes
largos y lentos cocodrilos cruzando los pastos
y puentes amarillos
el aliento quedo de los humos suspendidos
en los campos helados
y la escarcha como un puente plateado en el asfalto
bajo la luna inmensa sobre el negro cielo del sur
a la música
me debo
Me debo los miércoles y el sol
me debo el mar y lo sé
mi árbol
el aire mío me debo
como me debo mi perro mi luna
un aullido propio el lamido
me debo un algo de silencio
un hipo
un mordisco de mis odios
lo amado me debo y me debe
(con la muerte nos debemos lo debido)
me debo un algo de infancia de risa
me quedó debiendo de yo para mí
me debo lo mío que dejé
-sin cuestionar-
en el tapiz de las sombras y su nada
tan parecido a los lunes me debo
su escafandra
y el ánimo triste de los suicidas de septiembre
sus volantines y los patios
sembrados de ropa y la nostalgia que gotea
me debo mi final
sin enojos ni reclamos me debo
saber morirme a mediodía
me debo de lluvia de abril
el peso de mi lágrima y su ancho
la hondura suya me debo
a mi papá
Hoy debiera haber sido otro cumpleaños de mi viejo, que se fue hace tanto y hace tanto tiempo que no lo traigo del olvido (salvo la otra vez que como un olor o algo así se me asomó con toda una nostalgia apelotonada). “Hasta el cielo iiiiiiiiiiiiida y vuelta” nos decíamos querernos (alargando la i para que fuera más el amor) y juro que fue así. No guardo ni una foto de él sólo unas lámparas que de alguna manera me lo alumbran ciertas noches. Y pese a tenerte habitando, viejo…así, como en los suburbios del recuerdo, debes saberte -dentro de tu moridez – que de alguna forma estás, agazapado en una célula o confundido con el amor que le tengo a mis propios hijos o cuando canto como tú cantabas en las mañanas, en algún tango y su nostalgia, o en el gozo de los viajes que heredé de ti también cantando por el cemento y los asfaltos… de alguna forma estás y no estás, como estoy y no estaré… hasta que el mordisco del olvido nos alcancé a ti y a mí… como a todo y a todos. Feliz cumpleaños, papi! Hasta el cielo iiiiiiiiiiiiiiida y vuelta!
Cantos de la no patria IV
No ha bastado nuestra lágrima ni el hambre ni el miedo ni la sangre ni nuestros huesos desaparecidos o enterrados no ha bastado ni siquiera habernos quemado a carne viva…
todo a nombre de lo que llaman patria para luego ponerlo en libros escolares y la mentira se derrame por años así como la sangre que bajó las gradas del estadio nacional o los ciegos subterráneos de regimientos y cuarteles o los cuerpos hinchados de muerte que viajaron como incógnitos barcos el río no navegable que se llama Mapocho río abajo hacia el mar como si el agua toda pudiera lavar tanta mayúscula vergüenza y nosotros nos olvidáramos de nosotros mismos
y nosotros nos olvidáramos de nosotros mismos
y nosotros nos olvidáramos de nosotros mismos
y nosotros nos olvidáramos de nosotros mismos
y nosotros nos olvidáramos
valparaíso
mis faros
He juntado faros como un marinero frustrado y en mi ventana los dejo ser, juntos en un mar que no existe, con un velero que bauticé como “Trilce” en honor de César Vallejo y al que acabo de sumar un lanchón maderero que llamé "rayuela" por el inmenso Cortázar… y un pedazo de árbol caído que me traje de un viaje al Paine, que significó mucho para mí…que me dejó un montón de nostalgias y el mejor amigo-hermano que se llama Juan… mis faros miran hacia una calle…pero como jubilados solitarios sé, que están más pendientes del pasado que del presente o del futuro… Ellos se van mar adentro de su mar, nostalgian el Atlántico y el Pacífico y solos en la inmensidad alumbran…ALUMBRAN!!! Y vuelven una y otra vez a estar solos.
Como los trenes y los barcos, los faros son metáforas de nosotros mismos… dinosaurios que se extinguen…rieles como cicatrices estampadas entre medio de baldíos y pastos convocados, los verdes que se asocian y hacen campos…y etcéteras hasta el hartazgo de la belleza con sol.
Volvamos a los faros… qué gesto noble los envuelve? Los faros se duelen de soledad? Tienen memoria los faros? Hay alguna transitoria fórmula que los embellece cuando no hay luna? Son amigos o amantes de los vientos? Por qué tienen el perdón de las nubes? Qué pacto los hace uno con la piedra? Les duele ser isla? Enloquecen? Alguna vez se ha suicidado un faro? Alguno se tiró de un arrecife cansado de ser? Qué cobija la piedra que son? Sus escaleras, engreídas, creen que pueden el cielo? Conversan con las nubes? Comen pan…desayunan los faros? Mastican un trozo de tormenta y aguantan como camellos la orfandad de su destierro? Qué pedazo del alma les duele para hacer de luz? Qué historia dolida los aferra y no los deja volar como volantines? Sueñan los faros? Qué parte de los precipicios los asusta?...
inventario 2
Ahora que la tierra
nos anda buscando de vuelta
por si acaso
dejo en orden mis asuntos
los mundanos y los otros:
a mis hijos, mi pame, mi sebas les dejo
los cuadros los libros
los discos las fotos
los muebles los enseres básicos
todo lo que habitó mi sombra
mi querer
todo lo que ellos
habitaron y han querido
para mi hermano juan
mi entrañable, mi indecible
mis máscaras
mis faros con su Trilce
y la rama que me traje del paine …
en un algún rincón sé
que me dejará con ellos navegando
con el vino triste de los que partieron
todo poema que se encuentre
a la dani
todo papel huacho para ella
y su amoroso afán de quererme
tan hermanita de alma
a mi colomba
razón de mi corazón y su querer
afán de luz y nada más
mi libro de hunderwasser
y algún espejo que prometo
pintar para ella con mi propia luz
a mi sobrino oscar los mates
y la niña negra de guayasamin
la va a querer tanto como la quiero yo!
la bici y el pancho para ramiro
él sabrá cumplir con su deber
y me seguirá estando
la foto del chester que se vaya conmigo por favor!
sin velorios ni misas ni carrozas
nunca camposantos iglesias sólo fuego
mis cenizas sí
en mi árbol allí en avenida colón
con vista al mar
que estén mis otros dos hermanos
el john y el hernán (mi negrita también)
y entre risas se mienta lo que nunca fui ni tuve la
intención
a mi hermana le devuelvo
su tanto amor
con las lámparas de mi viejo
que me apropié sin vergüenza
y que de alguna forma me alumbran algo de él
a mi viejita y a mi chela
no les dejó más que una lágrima
porque miré con ellas todo lo mirado
porque por ellas me alcanzó el amor a tanto
y con ellas siempre anduve
a mis amigos que son muchos
y son todos cada uno y cada uno todos
(a mi betsy)
que les quede mi risa
la alegre pena de mis vinos
todos mis adentros convocados en los abrazos
les dejo un perdón por alguna palabra
algún equinoccio equivocado
les dejo la buena intención que siempre tuvo mi corazón
a alberto le dedico el libro que alguna vez
(pero entre él y yo, no hay puentes sin cruzar)
a la pocha
a la pocha la nombro dos veces
por la felicidad y los hijos que me dio
y le dejo la promesa cumplida
de quererla toda la vida
a la mujer que no puedo nombrar
las gracias por su gracia
su inteligente hembridad
y el haber estado cuando fui
más tristeza que gente
menos yo o tal vez solo yo
a la marlene y al koky
sus nombres siempre pronunciados en mi alma
a mis sobrinas el deseo de la libertad
a mi hermano
le dejo como siempre la distancia
para que así pueda quererme
a mi pueblo
le dejo una memoria de calles
de reserva forestal
de la discordia (de mario y olguita)
de zenteno, manantiales
de imago!!!!!!
le dejo mi nostalgia de calle bories
el faro san Isidro tres puentes
…natales!!!
la plaza sampaio
mi tío oscar y al lado la marmita
alfredo y la lorena
la laguna pudeto
a la vida le dejo la nostalgia
de la guerra a terrones en los baldíos de la empart
la infancia arriba de los árboles del club de tenis
mi abuela hermosa
que se murió de vieja y de hermosa
dejo mi nostalgia de la vero y de la claudia
de la xime la sonia
de la pancha
la marcela misma
la guille y el matías…la guille!!!
cuánto quise a la guille…ni ella sabe
dejo, ahora que lo pienso
un montón de lágrimas
por cada mujer que he querido
toda la sal les dejo
seguramente
debo quedar debiendo
un montón de nombres
de adioses y perdones
hasta estas mismas letras
pueden estar lastimando a alguien
pero a la muerte voy
con la hombría de haber amado
la certeza de los fósforos encendidos
la misma humildad de sus pequeños incendios
a la muerte le llevo
mis ganas
mi soledad lo mirado
la pupila llena le llevo
mi sombra
el mismo yo que sólo conozco yo
le llevo mis lluvias
un algo de sol
nada que no haya visto en todo caso
como este puñado de gorriones
parados sobre los techos
sin saber cuándo ni cómo
cerraremos
para siempre los párpados.
GEOGRAFIAS
JULIO 2014
Sé
que la Lucrecia está olfateando
esta misma noche
lo que nosotros llamamos vacío
pero ella está olfateando a Alberto
en los rincones de su patio
lo busca en la mampara
en la pieza de la Carola
(la que fue y seguirá siendo la pieza de la Carola)
Lo busca y olfatea
debajo de la mesa
donde ya olfateó muertos que no eran suyos
lo adivina en el baño de abajo
y arriba busca
ahí
donde Alberto escribía el mundo
y los otros mundos
……………………………….
para ella Alberto sigue estando…
el mismo tremendo cachorro
que cuando es luna ladrará
aunque sea una poquita cosa
sólo para que ella sepa
que Alberto sigue estando
para ella
y también para nosotros.
Mientras aquí el sol se suicida
como un kamikaze
buscando herirnos
parezco estar y no estoy
se me arrodilla el alma
y la pena es un vacio
donde estoy extraviado hace tanto
aquí me lloro de mí mismo
y se me llora el mar con lágrimas verdes
aquí mientras es aquí
me lloro de hermano
me lloro de Alberto
aquí
mientras es aquí
se me muere sin poder abrazarlo
Alberto Coyapae Montiel
la lágrima verde de un pez rojo
noviembre 2012
Los muertos no cuentan
no suman
los muertos tienen de infancia el olvido
juegan con lágrimas oxidadas/
con triciclos rotos
sobre columpios mudos sueñan que están
Los muertos mugen
fuman silencios/ se ahogan/ tosen
ladran como peces
se ofenden en los camposantos
y en primeros de noviembre
Los muertos tienen la soledad confiscada
en feriados y domingos
a los muertos nadie los llama
nadie quiere un muerto a la hora de los almuerzos
y en los sueños sólo siembran dudas
el aliento terrible de una nada
Es mentira que vuelvan alguna vez…
de muertos nos morimos de ganas de volver
pero no podemos
como las fotos en los incendios
/no volvemos
Somos un pedazo de nada que te rodea
y en tu oreja soplamos un te quiero
pero en realidad,
no contamos/no sumamos
sobre columpios mudos soñamos que estamos
y que alguien nos piensa
y nos extraña.
1 de nov. 2012 San Martín de los Andes
con una birome que me prestó Valeria
octubre
Ponte tú que le haga caso al olvido
y te olvide
que se me pierda de vista
la risa tuya que tanto extraño
que se hagan nada los hijos sembrados
los laberintos de sueños
donde con lágrima y alivio te encuentro
Ponte tú que le haga caso al olvido
y estos 4 años sólo sean
un mal año bisiesto de un loco
que alguna vez se soñó feliz
Ponte tú que le haga caso al olvido
y te olvide
y te olvide.
Los días arrastran la pena de los trenes sin ti
mis ojos están llenos de campos sembrados
de amarillos
muertos de no tener a quien contárselos
viajo por el paisaje quemado de la nostalgia
de la vida con ti
Ponte tú que el olvido me haga caso y me olvide
algo así como que el recuerdo pase al lado mío
y no me salude
algo tan severo como estar sin mar y sin ti
y el mundo sea un pulmón herido
donde cuesta y no dan ganas
de respirarse y ser octubre otra vez.
octubres
2012
No tengo la sombra de mi antes
ni mi antes
envejezco sin piedad del tiempo y sus aceros
ahora que los trenes sangran
como peces incendiados
y me faltan los perros sus ladridos
ya no espero a nadie a ninguna hora
tengo de isla la tristeza
como un mar rodeándome
y en mi avería viajo por los días
cortando las horas
como un cuchillo roto
no tengo del mundo
la nostalgia
de los que no han tomado parte
sin embargo estoy tan
solo
cada vez más cerca de la muerte
cada vez más yo y sin embargo
nostalgia
miércoles
Convocada por la ausencia
tomaste la severa distancia de los mudos
la kilométrica lejanía donde
es difícil imaginarte posada en cualquier hora
Este miércoles anduve pensando en ti
(el martes fue de otra)
se hace fácil ahora que viajo
sorteando las líneas de los trenes
la doble vía que atraviesa los pastos
la indecible quietud de los árboles y las bestias
-las humanas y las otras-
Se hace fácil el recuerdo del mar
sus barcos mecidos
fácil tu nombre
mis labios tus labios
el disparo insonoro astillando
la propiedad prohibida.
Convocado por la pena
tomé la drástica seriedad de los relojes
el adjetivo íntimo
su vocal endurecida
opté por el camino de los solos
y me basta
la línea de los árboles y los barcos
la jubilada quietud de los trenes
los pastos mecidos como un mar
-de bestias y humanos-
y me basta
pronunciar tu nombre
alguno
de tantos miércoles que tiene el olvido.
tomaste la severa distancia de los mudos
la kilométrica lejanía donde
es difícil imaginarte posada en cualquier hora
Este miércoles anduve pensando en ti
(el martes fue de otra)
se hace fácil ahora que viajo
sorteando las líneas de los trenes
la doble vía que atraviesa los pastos
la indecible quietud de los árboles y las bestias
-las humanas y las otras-
Se hace fácil el recuerdo del mar
sus barcos mecidos
fácil tu nombre
mis labios tus labios
el disparo insonoro astillando
la propiedad prohibida.
Convocado por la pena
tomé la drástica seriedad de los relojes
el adjetivo íntimo
su vocal endurecida
opté por el camino de los solos
y me basta
la línea de los árboles y los barcos
la jubilada quietud de los trenes
los pastos mecidos como un mar
-de bestias y humanos-
y me basta
pronunciar tu nombre
alguno
de tantos miércoles que tiene el olvido.
Para la Elsy, mi mamy
Como el humo de los trenes
suspendido en la espesura
queda en la distancia tu latido
su diástole
la raíz honda y redonda
la infancia sonora
los días de bicicletas y patios
la sutil levadura que nos puebla
de ayeres los mañanas
queda luego el hacernos
un algo de barcos
por ríos distintos navegando
un algo de naufragios
y puertos florecidos
un racimo de días lejos
de la casa
el oficio de encendernos
otras memorias en la memoria
pero
la distancia es un percance
que no puede con el recuerdo
como el olvido no puede con el amor
y a todo lo que nos mueve
nos sucumbe nos inunda
a todo lo que nos encumbra
nos incendia nos ala
a todo lo antecede
tu abrazo tu risa tu abrigo
el cobijo todo
de lo que has sido y serás.
la distancia es un percance…
hoy estoy contigo tan así
como tú siempre estás conmigo.
domingo con circo
donada por pato andrade
ayer
Ayer lloré sobre una foto que encontré,
eramos nosotros tan felices y tan antes
vi la foto y me sentí tan solo
algo así de astronauta
de jack nicholson dando vueltas en el hotel,
o loco extraviado por error
como siempre imaginé al pobre johnny guesmuller
aullando sin lianas en un hospicio
donde siempre es indigno ir a parar.
Ayer lloré como hace tiempo,
no fue por ti -lo juro-
es cosa del tiempo que acumula escombros,
la peineta feroz que nos va despellejando
el frío cálculo con que la vida nos cobra…
la corbata establecida
la bíblica maldición de un cristo doliente que nos inventaron.
Ayer lloré … y eso
–también lo juro-
no me resta sino que suma más amor
al amor que ya le tengo a esta gracia de estar vivo.
lámpara
(el cuchillo del tiempo nos separa en tajadas bruscas
como si no conociera su oficio el desgraciado)
divertimento (2008)
donada por More
Volverán mis ojos de su sombra
mis manos de su sombra
mi aliento de su sombra
empuñaré mi corazón
como un cuchillo hinchado
algo de lo joven que queda en mí
seguirá venciendo
y ojalá sepa hallarme
otra vez en este mundo
para que luego vuelvan
mis ojos a su sombra
mis manos a su sombra
mi aliento a su sombra
mis manos de su sombra
mi aliento de su sombra
empuñaré mi corazón
como un cuchillo hinchado
algo de lo joven que queda en mí
seguirá venciendo
y ojalá sepa hallarme
otra vez en este mundo
para que luego vuelvan
mis ojos a su sombra
mis manos a su sombra
mi aliento a su sombra
reposo con algo de luna
mío
Por nombrarte/ sin nombrarte
inventé trenes
asfalté hasta el olvido queriendo
decirte lo que aún y nunca
te diré
me dolerá toda la ausencia
que te incumbe y te sucumbe
volarán inútiles
los pájaros de la extrañanza
y andaré sin ti
/como sólo se puede andar sin ti
no habrá barcos esta vez
/para los adioses
y las lágrimas serán huérfanos
aullando en patios de ricos indolentes
/no sabré cómo volver
los pasos hacia mi
…nunca lo supe en verdad…
homenaje
a alguien que no conocí
la noche y sus tristezas
A veces duele la noche
su luna
el barco todo hinchado de mundo
que es la propia noche
el algoritmo tibio y frío a la vez
de una lágrima
que se derrama
sin remedio
sobre lo que queda de futuro.caleidoscopio
hoy (2009)
Hoy estoy
tan hondamente triste…
tengo la nostalgia
de un día que tal vez nunca llegue
algo así como esperar una carta
que nadie va escribir
que ni siquiera se ha perdido !
tan sólo una carta que no existe
que nunca cruzará un océano
o un desierto para llegar acá
donde estoy
oficiando de isla
de aguacero
de plena lágrima.
Hoy estoy
tan tristemente hondo…
me pesa la herida y el estupor
este destierro de mí mismo y mi risa
la esquirla de un rencor
haciendo un cuchillo del ayer
que a mansalva asalta en cualquier esquina
y no basta estarse quieto!,
a menos de estar muerto todo sigue doliendo
haciendo costra
un montón de barcos encharcados
en muelles que no sé si amanecen
o solamente penumbran
Hoy estoy hondo
tantamente triste…
apenas soportando la propia lástima
y su dolor de mundo detenido
de infinita avería en los engranajes
que hacen rodar la vida de lunes a domingos,
de los pastos al suburbio de las urbes,
de los trenes a los aeropuertos
que transpiran adioses y sollozos
entre los humos fecundos de un olvido
repitiéndose en los otoños, los octubres
los solsticios, cuando llueve, cuando faltas,
o es noche y más tirita el alma
colgando aterida en los insomnios
Hondo triste
tanto estoy hoy…
estando sin estar por estar
alumbrando apenas a mi estirpe
en la pura tozudez de la ternura
en medio de esta tremenda oscuridad
donde no palpo no oigo no huelo no mastico
más que carne de soledad
en la orilla tibia de un recuerdo
que a veces acurruca
a veces destruye
y en los siempre
entristece o maldice al menos
alguna de las horas que el día tiene
Triste hoy
hondo y tanto estoy…
agazapado en mis penumbras
solo de amigos, solo de mí
algo así como si un dios hubiera castigado
mi soberbia de volantín, de Ícaro
de ángel mundano
venido como proletario entrometido
a jugar en los patios de los dichosos...
o algo así
como si yo mismo anduviera
asfaltando los territorios de mis abismos
como un escuálido suicida
acobardado en el filo de los percutores
Estoy hoy
tan triste
tan hondo
tan irremediablemente hoy…
copa
anticipos de un adios
Por anticipado te debo
el recuerdo dulce de los miércoles
como el no olvido de tus besos,
por anticipado quiero aclararte
que mi piel ciega buscará tu nombre
palpando en la ausencia
algo de esta sed,
por anticipado te aviso
que haré otra vez los caminos no debidos
aunque lluevan gatos y perros
sobre las calles o la plaza
(te anticipo que estaré
más solo aún)
por anticipado te dejo el equipaje
de un montón de palabras calladas
las que no fueron
las que no se podían…
por anticipado queda la constancia
de soñarte de extrañarte de pensarte
de olerte incluso y más
en feriados y domingos,
por anticipado te confieso
la rabia muda de envejecerme
antes de haberte hallado
(te anticipo que estaré
más viejo aún)
por anticipado te heredo la nostalgia
única
del mirarte como te he mirado,
por anticipado me cobro
la preciosa proximidad sin palabras
que ha sido la fundación extraña
de este quererse,
por anticipado mis disculpas
por no abrazar el rayo a tiempo
y no salir indemne
ni tú ni yo
por anticipado todos los adioses,
los chaos, los hasta la vuelta,
los de ahí nos vemos,
y toda la lágrima oculta
que por anticipado te llora
y te da por perdida
y la risa toda
que por anticipado se enorgullece
y te da por ganada
mundanías 2
propiedad de Fernando Brahm
I
Seguirán los pastos su crujido
y las tardes
amontonarán sus felinos mansos
a la hora de los perros
y su obstinado oficio/
masticará su hambre
la soledad de los rugidos
en los territorios yertos,
y el olvido tendrá fechas no cumplidas
en calendarios rotos
/y las nubes y tú
andarán caminos tuyos y de ellas
(que yo no veré)
y rodarán los patios y la alfombra
de los días
guarecerá tu recuerdo en tiempos de lluvias
y hojarascas
y hojarascas
/algo así
como un millón de otoños
arrodillados
queriendo deslizar la pupila bajo la puerta
y de alguna forma
verte
tan sólo verte
estremecida
tiritante
tan frágil tan sola
como un puñado de volantines
averiados en el viento
días de junio (fragmento)
propiedad de Fernando Brahm
habrá
Habrá abedules y sicomoros
tal vez
una fragancia de otoño húmedo
flotando en las madrugadas de abril
el pellejo de las calles
refulgiendo
con ese sol de allá
Habrá la mudanza y su extravío
de zapatos de olores de olas cansadas
de abrigos corbatas
la penumbra sollozada de mi árbol
la pupila tuya borrándose
el viento ahogado
hasta las puertas de mis casas sumarán
la sombra misma de las sombras
una bicicleta algo de infancia
un poco de todo
en fin
la mudanza y su extravío
Habrá la fundación de una nueva lágrima
su propia costra
el reciclaje arduo de los días
los veranos
el invento de nosotros perdurando
el ejercicio sutil de respirar
cada mañana
Habrá un saldo a favor
uno en contra
el florido espectro de un propio desierto
algo de aguacero
de inmóvil nube
Habrá nacimiento
(juntando muertos bajo la alfombra)
el tenue beso de lo nuevo
la madrugada y su pan
una almohada sin nostalgia
ojalá
Habrá la pérdida
de enseres de domésticos algodones
de mamparas y jadeos
del mar y su costumbre de mar
del cielo y su oficio tenaz
también de ángeles y de agujas
así como en los incendios
habrá pérdidas
Habrá de todo un poco en fin
algo de huir y de regresar
algo de quedarse o ir
algo simplemente
de torbellinos y escafandras
de naufragios y volantines
de octubres malparidos
o septiembres bendecidospreñez (2002)
propiedad de Juan Navarrete
para ti
Has de perdonar
que hoy me duela de domingos
que sin quererlo adolezca de tu nombre
que todo lo tuyo me esté faltando
que a medias ande por calles y suburbios
en supermercados con ganas de encontrarte
que hasta en charcos quiera adivinarte
que en el aire huela
buscando el rastro esparcido de lo tuyo
Has de perdonar
que tenga hambre de tu boca
que en medio de todo te asomes
que apenas te marchas
ya estoy de nuevo extrañándote
Has de perdonarme porque es culpa mía
estas ganas de tu piel
y el más intenso deseo de morderte
dulce y torpemente
el ponerte en la incertidumbre
de tu propia hambre
es culpa mía
pero es culpa tuya
la hembridad el jugo insonoro el olor
la embriaguez
el alérgico /contagioso
polen de tu andar
el lascivo lunar
al lado de tu labio
y tu labio todo y tu boca toda
su aliento ausente
/ausente ya de todo
y tiritando
mujer encendida en su penumbra
propiedad de Germán sepúlveda
volantines
propiedad de Verónica Kulmann
te dejo
Debes saber que dejo en el extravío
así como un despistado
lo poco y todo para ti
la sed el hambre las ganas
todos lo insomnios en que te soñé
y aun te sueño
las letras todas
un montón de alas
pasto esparcido
las olas el rocío hasta los ruidos
de mi casa mi calle mi pueblo
te dejo
dejo el esqueleto mío
hasta mi sombra dejo
para que paste de tu sombra
y en la distancia
algo mío te asalte
de pronto
hasta sin quererlo tú
como un lamido
el beso furtivo que acompañe la soledad
que te persigue persiguiente acorralada
tan sólo una parte del rocío
un pedazo de la almohada
dejo
por dejar lo que me ha dolido
por dejar lo que se hará olvido
por parte tuya y mía
por lo que el tiempo
se hará cargo de ocultarnos
por las putasmadres lágrimas
que hoy y justo ahora
lloro
todavía y hasta cúando
mundanías
propiedad de Angélica y Alberto
De testigo está tu boca
y el lunar
(justo y hermoso)
y están tus ojos
para cualquier duda
y ojalaces
y la pupila tuya
que sabe y se estremece
y tirita…
De testigo debe estar tu piel
con la memoria pobre de mi piel
la umbilical forma
de tus párpados y esa manera tuya
tan vertical de inmiscuirse
como si nada
como si incluso
como si siempre
como si desde entonces
algo mío
fuera parte de tus pertenencias
y yo mismo y todo
esté puramente fundado
para estremecer y alojarme
-aunque sea un poquito rato,
una cosa poca-
en una parte de tu vida y tu ahora
y ser una fracción
no sé
de una lágrima tuya
o el puro brillo de una luz
que se estaciona y se queda
en mera casualidad
sobre tus dientes y en tu risa
o ser
nada más
-con tu boca de testigo y tus ojos-
este que soy
y siendo está
un pedazo de mundo
que palpita y te inventa
en las auroras y los insomnios
hasta casi sin querer
pero queriéndote de veras
mujer con pañuelo
ella es como un ángel
Pero bueno, ella es como un ángel…pero tampoco es etérea, volátil e ingrávida, ni flota, ni desprende una luminosidad fulgurante a las 12 de la noche, ni a ninguna otra hora –creo yo- ( no me consta), no atraviesa paredes ( o esos son los fantasmas?)…La cosa es que de ángel, algo tiene… quizás en que desaparece o se evapora de repente o se escabulle o desintegra, no sé, justo cuando estoy por decirle que se parece a un ángel y que quisiera que se quedara un ratito más conmigo, que la paso tan bien con su sola cercanía, con puro mirarla y que me mire, con “mirarnos sin decirnos nada” ( como dice Calamaro y cantan Los Pericos) y estarse un ratito así, como tomando pensión en sus ojos, tan fuera del tiempo y del mundo, tan ajeno de todo y hasta de uno mismo –de lo que se fue y de lo que se es- y nada, nada más dejarse estar tomando un café, mirando y dejándose mirar, nada más y nada menos, que con un ángel sentado en tu mesa, sin saber cuándo se va a evaporar o transmutar con esa manía –ahora lo sé- que tienen los ángeles de irse, sin previo aviso ni besos, ni hasta luegos, ni de ahí …
20 de marzo de 2010
atardecer y pueblo
2007 (creo) propiedad de Carola y Roberto
llovernos
Cuando llueva…
cuando el rocío marque
la hora de la madrugada
en un abril tan distinto
de este abril y el otoño
sea otro y tan sólo otro otoño
Cuando llueva
sobre pastos y veredas
que jamás y nunca lamerán
como asesinos persiguientes
un algo de amor pegado a tus suelas
y en la hojarasca esté sin estar
algo de ti aun palpitando
Y por esa gracia tuya
de hembra acurrucada
a mi pupila se abalcone un brillo
una lágrima
un destellito
la sombra apenas
de ti persistiendo…
y me esté yo
puro y todamente
haciéndome a la triste idea
de olvidarte…
Cuando llueva
y hasta el olvido olvide
los nombres de los trenes
y en el lamido de las horas
con y sin naufragios
magnolias y demases
también tu nombre
empiece a olvidarse
Cuando llueva
y las calles que yo ande sean otras
tan distintas y ajenas de las que tú andes…
cuando llueva y la tristeza
llueva su propia hambre
de lágrima de patios de sordos relojes
de ineficientes nostalgias y fotos
Cuando el asfalto sea asfalto
nada más
y no sea amable el paisaje
ni la hora
y hasta la primavera traicione
lo traicionable
Y andemos tú y yo
hasta sin querer perdonándonos
la terrible falta que nos hacemos
cuando llueve
cuando a cualquier instante
hasta sin querer nos llovemos
tú de mí
yo de ti…
"coloreando la garúa"
de la Pame
paraísos
Tal vez de pronto nos sucede y como a niños nos asalta la magia del asombro, el goce inocente de los descubrimientos, el dulce placer de encontrar pequeños mundos destellando, algo así como un viaje por la premonición de otros pasados, por la nostalgia de otros futuros, por la certeza de otro lugar donde habitarnos… un viaje, en fin… como de vuelta a casa.
Tal vez de pronto nos sucede y al mirar miramos y al ver vemos… esos inefables paraísos palpitando.
paraísos
díptico de expo 2008
utopías
¿Quién pone un paso en los dominios de las utopías? ¿Quién apersona el alma en los territorios baldíos de los sueños? Vengan valientes, desquiciados o locos con las pericias que les conciernen, a asomarse al borde de este abismo donde el mañana es lo que se vislumbra apenas, como por una puerta entreabierta, una rápida ojeada a una otra orilla, el atisbo a un otro lugar que siempre se nos apetece más calmo, más manso, algo así como un prado más vasto y amarillo como los feroces trigales delirantes de Van Gogh.
el profeta
fragmentos 2
inauguración "caleidoscopio"
postal caleidoscopio
12 de noviembre
texto caleidoscopio
rené char
Si habitamos un relámpago, es el corazón de la eternidad.
el clandestino
propiedad de oscar riquelme valle
Juan Gelman
«Cuando muere una utopía debe crearse otra, porque no podemos vivir sin el lúcido deseo de una pradera de violetas»
algún lugar de España donde nunca estuve
playa
Mario Benedetti
Las utopías son destellos de la imaginación, aspiraciones casi inverosímiles
que sin embargo llevan en sí mismas el germen de lo posible.
Todos queremos lo que no se puede, somos fanáticos de lo prohibido. Algunos lo llaman utopía, pero la utopía es más seductora. No tiene puertas cerradas como lo imposible. No nos desprecia como lo prohibido. La utopía tiene la gracia de los mitos, la maravilla de las quimeras.
ventana en abril
propiedad de "La Marmita"
2 árboles de una misma astilla
ella siempre
es como esos días feriados
en que todo sale bien /en que todo es sol
tan pronta a la sonrisa y a la risa
tan tierna tan única tan sólida
como un pan recién nacido
ella tan amiga de sus amigos y sus amigas
tan amiga de sí misma…
algo así como debe ser el sol
él siempre
anda escabullido de los pleitos
escondido en sus certezas
pero sin quererlo
se le escapa el amor
así como se sube la leche en un descuido
y así también busca amor
tan becerro / tan corderito…
algo así como debe ser la luna
ella siempre
alumbra hasta sin querer
él siempre
va a ser luz a sabiendas
ella siempre
va a ir sembrando y cosechando su futuro
él siempre
va a esperar con sosiego que el futuro llegue
ella busca
laboriosa / empecinadamente sus sueños
él busca
lánguida / consecuentemente sus mañanas
ella siempre
va a ser tan mía como mi alma
él siempre
va a ser tan mío como mi corazón
2 árboles de una misma astilla
sembrados para la vida
¡esos son mis hijos!
Ernesto Sábato
“La nostalgia es una añoranza, una memoria de los sentimientos inarrancable, que existe en toda vida. No se la puede explicar pero se la siente como una memoria de una armonía que nos fuese nuestra más auténtica manera de existir. Como nunca la vivimos, tendemos a ponerla en la infancia, quizá para darle un sosiego.
Yo nunca pude calmar mi nostalgia, domesticarla, diciéndome que aquella armonía fue un tiempo en la infancia: ojalá hubiera sido, pero no. Fui un chico hipersensible, ya lo dije, proclive a los temores, a la incertidumbre. De modo que la nostalgia es para mí una añoranza jamás cumplida, el lugar al que nunca he podido llegar.
Pero es lo que hubiéramos querido ser, nuestro deseo. Tanto no se lo llega a vivir que hasta podría creerse que está afuera de la naturaleza, si no fuese que cualquier ser humano lleva en sí esa esperanza de ser, ese sentimiento de que algo nos falta.
La nostalgia de ese absoluto es como un telón de fondo, invisible, incognoscible, pero con el cual medimos toda la vida…Algo en nosotros se niega a aceptar la muerte. Quizá, todo lo que hagamos contra esa evidencia, y ese decirle “no”, sea un “sí” a eso otro, a esa pertenencia a una vida sin muerte, sin tanta violencia, sin guerras…Esa vida que es imagen de otra forma de vida y de otra vida, aunque sólo la vivamos en un borrador o en su negativo. Extrañándola, anhelándola…”
el sosiego del viento
agosto 2008
los sueños del Noelia
Octubre de 2008 (propiedad de Armando Larraguibel)
sin titulo
espera
poema para el casorio de Carola y Roberto
El amor es una llamita tibia
que tiembla en el viento de las incertidumbres
una fosforescencia mágica
que alumbra en la oscuridad de los desalientos
un corazón henchido
que palpita más allá de nosotros y los otros
el fosforito
la linterna
el faro
que estremece de luz
la diaria vecindad de nuestras sombras
aquella nostalgia de habernos perdido en el camino
aquella algarabía de encontrarnos de repente
en plena esquina de una risa
una ternurez
un cariñito que sorprende
el amor es la vereda que escogemos recorrer
a pleno sol
a pleno tú a pleno yo
la bendita condena que podremos pagar en lágrimas
y que sin embargo
nos deja parados en medio de este mundo
así, armados de más futuro rasguñando
nuestro propio paraíso.
sombras de lluvia
asumo (enero 2009)
Asumo
esta soledad
con el desamparo de los naufragios
con el dolor de las islas/
asumo
asumo
la nostalgia toda
el torbellino de tu ausencia
el nido deshabitado de tu risa
la nostalgia
de lo que fuimos y ya no somos/
asumo
asumo
la tristeza tuya y mía
como el equipaje lastimado
del habernos querido demasiado/
asumo
asumo
el futuro después de ti
como una liturgia un colapso una tregua
toda una incertidumbre
lejos de la certeza de tu piel/
asumo
asumo
el sosiego de una vejez
en la penumbra de mis consecuencias
y todo un bosque de nostalgias
enredado en tu recuerdo/
asumo
45 y el principio del mundo
septiembre 2007 (propiedad de pepo sepúlveda)
El tiempo es un puente deshuesado
que atravesamos heridos
por la memoria
de un sueño indómito.
el sublime ejercicio de los días
en imago